Aqui começa mais uma linda história de
amor.
Não falemos de flores, perfumes ou romance
tímido,
mas de amor de verdade, real.
Aqui os olhos não são nos olhos,
mas o são nas partes de maior
voluptuosidade,
sejam biológicas ou ricas.
Don’t lie to me,
diria o revoltado roqueiro, completanto:
tell me when did you
sleep last night.
Dois metros e meio de orgulho,
e gel capilar à soberba,
e sua mulher segue a dissimular.
Chamam-na como Capitu,
e a dúvida, tal qual,
fá-lo calvo e anão.
Falemos do mais lindo amor,
onde os poetas são acusados de boemia,
apenas a fim de os ludibriar.
Enchê-los de orgulho ilusório,
aumentando-los os falos pelas falas,
mas fazendo-lo o mais inferior dos bovinos
ornamentados.
Falemos desse mais lindo e estranho amor,
do qual os excelsos são excessos,
e onde o fim é certamente o último suspiro,
de dor.
